Чужой мне этот мир, чужой...
Душа не чувствует покоя.
Прожив немало скромных лет,
В моём романе нет героя.

Ошибок много совершал.
Поступки были не из лучших.
Но если мог - душой любил;
Бывало, даже, самых худших.

Проходит череда событий.
И прошлым жить - не ярок свет.
Не позволяет даже возраст
От счастия давать обет.

Искра нужна. Ведь угасаю...
А лист календаря летит.
И ангел чудо укрывает.
Я подожду; возможно, спит...