Я должен быть суровым, дерзким.
И прятать нежный силуэт.
В мужчинах ценится брутальность,
При мудром взгляде колких лет.

Но маска сыпется в чернила,
Которыми пишу стихи.
И облик мой стал беззащитным,
Покорно оголяясь от строки.

Поэты часто уязвимы;
Душевных ран всем на показ.
Пусть, это выглядит игриво,
Но через сердце каждый раз.

Нам иногда слезами строки,
Где сам читаешь - душит ком.
Мы очень часто одиноки,
Пусть даже дом набит битком.

А мир, что внутренний, без грани.
И космос мал его принять.
Для нас в сто раз больнее раны
От тех, кто душу смог порвать.

Понять нас сложно... Невозможно...
Вам не угнаться; мысли - свет.
Прошу вас, будьте осторожны,
Когда казалось - смысла нет.

Не всё поймут сегодня.., сразу.
В рождении строк сильна рука.
И я продолжу мир знакомить.
Для осознания вам - века.