Искусство это солнце,
Где мы его лучи.
Бывает ярко светим.
А иногда - "...молчи!"

Художники, поэты...
Нас всех не сосчитать.
И в песенках куплеты.
Мы как отец и мать.

Душа поёт и плачет;
Погода в нас шальна.
Не можем мы иначе;
Иначе плоть больна.

Пусть слушатель, читатель...
Нас зажигает вновь,
Когда "закроем веки".
Ведь в строках к вам любовь...