Промчался месяц. Тебя нет...
А вера в это не приходит.
Лишь когда сяду за обед,
На кухню мама не заходит.

И комом лезет чёртов суп,
Хоть приготовлен он с любовью.
А ложка валится из рук.
И стих пишу, как будто кровью.

Печаль съедает постоянно.
Пытаюсь каждый миг отвлечься.
Всегда готовился морально.
В надежде, лишь, что мама - вечная...