Портрет висит... о незнакомце.
В нём чёрно-белый тон молчит.
Но я то знаю - это ложно;
Он глубиной для всех кричит.

И это больше, чем картинка;
Её сумею прочитать.
Художник нам, потомкам дальним,
Хотел о многом рассказать:

Причёска к празднику оделась.
Но лоб морщинки не упрятал.
В глазах тревога и забота.
И ощущение, будто плакал.

Нет бороды, усов. Опрятно.
Головы чуть вниз наклон.
Одежда - чисто, аккуратно.
Он не атлет. Но как сложён?!

Художник прихватил для фона
Свечу, старинные часы.
Они тогда неугомонно
Сквозь тишину свой стук несли.

Я благодарен за искусство,
Что подарило монолог.
Художник канул... Это грустно.
Зато посыл - велик... глубок...