Есть у Пушкина строка;
Но он её не смог издать.
Она по-смыслу глубока;
О ней сумел во сне сказать.

В ней сочетались жизни взгляды
И перемены настроений.
Как любит дождь и снегопады,
При сочетании чуждых мнений.

Ещё в строке душа всплакнула.
Он так хотел ещё любить.
Но роковая пуля-дура
Заставила о всех забыть.

Теперь он скромно, но без стука
Ко мне заходит в тёплых снах.
И дарит строки не для уха;
Для тишины в моих устах...