Бродяга спит на остановке.
Его обходят стороной.
Ужасный вид, противный запах.
А может вовсе неживой.

И кто в нём видит человека,
Чтоб сострадание подарить?!
Укроем глаз верхушкой века;
Так проще в этом мире жить.

Плюём на горе посторонних,
Клеймом оставив в нём вину.
Любой рискует стать убогим;
Болезнь не спрячешь в тишину.

Но мы уже больны, как вид.
Проходим молча; взгляд от них.
И я такой же, как и вы,
Но посвятить могу им стих.